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Als ich sommers sechsundvierzig,
blaß und böse, ausgehungert,
mittags durch die Wälder strich,
um aus ausgebrannten Panzerwagen,
was noch brauchbar schien, herauszuholen –
zwischen Schützenlöchern und Soldatenresten -,
trug ich immer eine Walter sechsundsechzig,
blank geölt und durchgeladen,
in der rechten Seitentasche
meiner abgewetzten Jungvolkhose.
Ich war damals fünfzehn Jahre,
hatte in der Preußenschule,
zwischen Luftalarm und Winterhilfe,
schnell gelernt: Die Russen sind Barbaren.
Also haßte ich die Russen,
die mich hinter Potsdam darum brachten,
meine allzu dünnen Kinderglieder
für den lieben Führer wegzuschmeißen.
So lief ich herum als junger Wehrwolf –
wovon keiner – außer mir – was wußte,
auf der Suche nach den Heldentaten,
die das Vaterland vom Feinde retten.
Deshalb hatte ich mir vorgenommen,
triffst du einmal einen dieser Russen
ganz allein auf deinen Sommerwegen,
legst du ihn einfach, ohne fackeln, um.
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